Children of windaklo ; Smoke ; Jaün Sev' Zul
(tiré de l'album de Nosfell : Pomaï Klokochazia Balek <3)
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Bientôt : La côte d'Azur...
Dehors, ce devait être la mer ou la nuit, mais on n'en savait trop rien / ... Dehors, ce devait être la mer ou la nuit, l'infinie désolations des eaux noires et profondes / Dans sa longue rêverie, les souvenirs de son retour en Bretagne. / Cette vieille petite ville qu'elle n'avait jamais traversée qu'en été, / comme la sensation de plonger tout à coup dans ce que l'on appelle, à la campagne : Les temps, _ les temps lointains du passé. / Ce silence, ce train de vie tranquille de gens d'un autre monde, allant dans la brume à leurs toutes petites affaires ! / Toutes ces choses bretonnes _ qui la charmaient, / avec des poses de quiètude / ce qui était commode pour dormir ; / Elle fuyait devant le temps, toujours plus vite ; devant je ne sais quoi de mystérieux et de terrible. La brise, la mer, les nuages, tout était pris d'un même affolement de fuite et de vitesse dans le même sens. Ce qui détaillait le plus vite, c'était le vent ; puis les grosses levées de houle, plus lourdes, plus lentes. Les lames la poursuivaient, avec leurs crêtes blêmes qui se roulaient dans une perpétuelle chute, et elle, _ toujours dépassée, _ leur échappaient, au moyen d'un sillage habile qu'elle se faisait derrière, d'un remous ou leur fureur se brisait. A cette allure de fuite, ce qu'on éprouvait surtout, c'était une illusion de légèreté ; sans aucune peine, ni effort, on se sentait bondir. / Après chaque lame passée on regardait derrière soi arriver l'autre ; l'autre encore plus grande, qui se dressait toute verte par transparence ; qui se dépêchait d'approcher, avec des contournements furieux, de volutes prêtes à se refermer, un air de dire : "Attends que je t'attrappe, et je t'engouffre...". Mais non : elle se soulevait seulement comme d'un haussement d'épaule on enlèverait une plume ; et presque doucement, on la sentait passer sous soi, avec son écume bruissante, son fracas de cascade. Et ainsi de suite continuellement. Cette folie de mouvement s'accélérait, sous un ciel de plus en plus sombre. /(...)
(tiré de l'album de Nosfell : Pomaï Klokochazia Balek <3)
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Bientôt : La côte d'Azur...
Dehors, ce devait être la mer ou la nuit, mais on n'en savait trop rien / ... Dehors, ce devait être la mer ou la nuit, l'infinie désolations des eaux noires et profondes / Dans sa longue rêverie, les souvenirs de son retour en Bretagne. / Cette vieille petite ville qu'elle n'avait jamais traversée qu'en été, / comme la sensation de plonger tout à coup dans ce que l'on appelle, à la campagne : Les temps, _ les temps lointains du passé. / Ce silence, ce train de vie tranquille de gens d'un autre monde, allant dans la brume à leurs toutes petites affaires ! / Toutes ces choses bretonnes _ qui la charmaient, / avec des poses de quiètude / ce qui était commode pour dormir ; / Elle fuyait devant le temps, toujours plus vite ; devant je ne sais quoi de mystérieux et de terrible. La brise, la mer, les nuages, tout était pris d'un même affolement de fuite et de vitesse dans le même sens. Ce qui détaillait le plus vite, c'était le vent ; puis les grosses levées de houle, plus lourdes, plus lentes. Les lames la poursuivaient, avec leurs crêtes blêmes qui se roulaient dans une perpétuelle chute, et elle, _ toujours dépassée, _ leur échappaient, au moyen d'un sillage habile qu'elle se faisait derrière, d'un remous ou leur fureur se brisait. A cette allure de fuite, ce qu'on éprouvait surtout, c'était une illusion de légèreté ; sans aucune peine, ni effort, on se sentait bondir. / Après chaque lame passée on regardait derrière soi arriver l'autre ; l'autre encore plus grande, qui se dressait toute verte par transparence ; qui se dépêchait d'approcher, avec des contournements furieux, de volutes prêtes à se refermer, un air de dire : "Attends que je t'attrappe, et je t'engouffre...". Mais non : elle se soulevait seulement comme d'un haussement d'épaule on enlèverait une plume ; et presque doucement, on la sentait passer sous soi, avec son écume bruissante, son fracas de cascade. Et ainsi de suite continuellement. Cette folie de mouvement s'accélérait, sous un ciel de plus en plus sombre. /(...)
Pêcheur d'Islande - Pierre Lotis
